ИБИКУР

Сижу я на прошлой неделе со старым партизаном (Белорусские леса) в его маленьком домике на Ибикуре.

поклёванный виноград…
что-то и нам осталось
от птиц галилейских

– Михал Осипыч, ну вы всё про мосты и мосты. А вот вы человека убили?
– Какого человека?
– Знаешь вот, мой соцработник.
– Не смогу я её без Виагры.
– И соседка моя ничего. Готова.
– Нога болит, что делать?
– Ну, правда, Михаил Осипович, убили вы хоть одного человека или нет?
– Никак не хотел разгораться. Этот мост. Тащу и тащу солому.
– Ух, и пускали мы их под откос…
– Михал Осипович, ну, так скажите же, убили человека вы, а?
– Нет, не убил.
– Он лежал. Раненый. Показывает в бок, стрельни. Стрельни в меня. Пристрелил я его.

застывающий день…
у беленькой птички
в задике точка